Paradoja

La procastinación no me deja dormir.
Pero el sueño no me deja trabajar.

Suena el teléfono.
Podés ser vos.
Sobre todo porque no fuiste el de antes
ni el de antes
ni el de antes.
Porque las últimas veces
los últimos días
casi nunca que el teléfono sonaba
eras vos.
Entonces ahora
que suena el teléfono
me hago la inidferente.
Lo dejo lejos,
como si no me importara,
hago otra cosa.
Prefiero toda la vida
la ilusión de que seas,
que la certeza de que no.

Los ojos más lindos

Mi abuela tiene los ojos más lindos y nadie de la familia los heredó. Ni hijos, ni nietos, ni bisnietos.
Cuando llegue el momento en quede de ella sólo lo que queda cuando alguien se va, no van a quedarse sus ojos.
Yo me voy a quedar con sus manos. Por caprichos de la herencia, entre tanto gen disponible, me tocaron sus manos huesudas y de venas saltonas, un superado inicio de juanetes y una forma particular en la que el pecho se me adelanta al cuerpo. Hace unos años descubrí que eso tiene que ver con la forma en que respiro. Será que entonces respiro como mi abuela.
En los cumpleaños, los nacimientos, en casi cualquier evento, mi abuela se emociona con una emoción que viene cargada de todas las anteriores.
Quizás es así siempre.
A mí me pasó de descubrirlo cuando se murió mi otra abuela y también cuando me decepcionaron feo por primera vez, sentir que de ahí en más había una forma de la tristeza que iba a incluir siempre también esos momentos.
Cuando mi abuela se emociona a mí me parece que se mueren de nuevo sus papás. Y pienso que quizás es mentira que el tiempo te curte, o si te curte lo hace de una manera distinta a volverte más duro. Mi abuela tiene la piel finita y parece como si pudiera romperse. Dan ganas de abrazarla de solo verla y de mirarla a los ojos, que son los más lindos.

Si tuviera menos opciones, tendría más.

Una trompada en la cara justo cuando bajaste la guardia porque pensabas que la vida no podía más que mejorar.
Así es la desilusión.

Terminar las vacaciones

Estoy empezando a salirme de eje.
Lo noto, sobre todo, porque ahora que estoy a tiempo
de volver a mí
con una acción chiquita
y concreta,
hago, en cambio,
cualquier otra cosa.

Tener algo para decir.
Eso.
Algo para decir.
Que sea sincero
que sea genuino
que sea mío.
Mi algo.
Y después decirlo.

Crecer:

Alguien dice: "¿armamos uno?". Y vos sabés a lo que se refiere: ¡Sale un partido de burako!

Digamos...

que estoy empezando a vivir como ya sé que me gusta viajar

Ya lo dijo alguien

Mi blog es mi fbk.

 





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